PedroCarrillo.com

Retomando la atención a mis lectoras he encontrado una carta que me ha dejado –a mí– un poco fuera de contexto.

Querida Petarda, hablando con mi amiga me he quedado muy sorprendida cuando me dice lo siguiente:

- !Y a mí qué coño me importa que en Francia haya ganado las elecciones el Sarcoma[sic] ese, si lo que yo necesito es un hombre que me lleve a cenar, no me hable de fútbol toda la noche y me eche un buen polvo!

!Ay¡ amiga, por muy lamentable que nos parezca tu amiga está en lo cierto. Aparte de saber que los asuntos políticos son extremadamente aburridos y manidos, ya hemos visto todo lo que teníamos que ver. Y en última instancia –y que conste que no lo justifico– no se puede entender la política, ni acercarse a ella desde una buena perspectiva con una cama vacía, y las hormonas destrozándonos la existencia. Aunque duela hay que reconocerlo. Y para muestra solo hace falta ver la cara de mal follados que tiene algunos de nuestros políticos, que son para echarles de comer aparte.

Es que no hay nada como ver el amanecer después de una noche llena de lujuria y placer…pensar que somos tantos los que estamos a dos velas que esto está empezando a parecer un entierro –y no de los que yo deseo precisamente.

A lo mejor lo que nos hace falta es una buena política sexual que eche a andar nuestros engranajes oxidados y lubrique nuestra memoria, eso sí, suave pero intenso y sin pausa.

Hoy no es uno de mis mejores días precisamente. Estoy fatal. Me duele la cabeza, el invierno me asfixia y no sé si en realidad me asfixio por el frío y el encierro o por mi propia mierda. Da igual. Hoy debí quedarme en casa, echadita en el sofá con la mantita. Y dejar que el puto mundo siga su puto rumbo hacia la puta mierda.

¡¡¡Vale sí, tengo la regla y qué pasa!!! Ojalá a los hombres le dolieran los güevos alguna vez para tuvieran una visión más cercana a la realidad de las mujeres. Cabrones. Estoy sensible, lo sé…tengo las tetas hinchadas…lo sé…no me aguanto ni yo, y ese es mucho decir. Y lo que más me mosquea es llegara casa y conseguir un vacío digno del Titanic después del hunidmiento. Y eso, lamentablemente es peor que una regla. Por supuesto, me lo he ganado a pulso. Y a ostias si ha sido necesario. Porque aunque me duela hasta el pelo, tengo claro que no caminará nadie por encima me mi vida. Nadie. Y si no encuentro un compañero de baile que realmente acompañe, ¿para qué coño querría yo que me pisaran los pies? Ni de coña.

Hoy me han mirado como a un ser extraño en la redacción. Bueno, aunque soy un poco extraña, todo hay que decirlo. Pero me refiero a otra cosa. Y debo decir que mis compañeros tiene razón, no soy de las mujeres comunes y eso es una pena. Soy extraña, distinta, como decía la Peca Dora, pero no tan intelectual como cuenta de esa gente. Soy visceralmente distinta, una luchadora. Y no hay hombre en este mundo que merezca mis dolores y tristezas si no está dispuesto a bailar y cuidarme los callos. Por lo pronto, mi carné de baile (qué vieja estoy ya) parece estar a la espera de algún valiente.

Esto está como lo de Men in Black… cuando se me pase la regla, no recordaré nada de esto

[Publicado originalmente el 26 de enero de 2007]

Querida Petarda: he estado queriendo escribirte desde hace mucho tiempo para solicitar tu consejo y ayuda, pero no conseguí reunir el valor suficiente. Hoy, después de leer tu artículo sobre las relaciones de pareja, he tomado la decisión. Hace algunos años que estoy casada. Me casé con mucha ilusión, pero con el pasar del tiempo, la historia ha cambiado mucho. Mi marido que era cariñoso de novio, ahora se ha vuelto seco e indiferente. Incluso ha llegado a sugerir que soy poco agraciada y tonta. El trabaja como comercial en uan empresa importante y yo paso al vida con las cosas de casa. A veces pienso que me mira como si fuera inferior a él, y la verdad es que me siento muy decepcionada. Yo pensaba que eran cosas mías, pero algunas amigas me dicen que también han notado el cambio. Yo lo quiero, pero no deseo que me trate de esa manera. ¿Qué puedo hacer?

¿De casualidad tú no serás tonta no?, ¿o es que no te das cuenta que tu marido es un gilipollas? Cariño, los hombres, una vez que tienen lo que deseaban se desentienden del asunto. Y ese, lamentablemente, es un problema cultural. No me dices nada de tus estudios. Ni nada de tus valores como mujer. ¿Acaso no los tienes? Nosotras somos parte de una sociedad que se regodea en limitar a las mujeres y restringir su participación en la vida a dos cosas: parir y cocinar. ¡¡¡¡Y una mierda!!!!!! Nosotras tenemos mucho, mucho poder. Lo que a veces nos falta -y me perdonas las franqueza, como en tu caso-, es la inteligencia de usarlo. Y no digo que seas tonta, porque al menos has tenido el valor de buscar ayuda. Que mira, si no sabes cómo resolver el asunto, al menos te buscas la vida preguntando.

Vayamos al asunto. Es probable que tu madre te dijera que tenías que obedecer a tu marido, que no le reclamaras cuando llegara borracho o se fuera de juerga con los amigotes, o cuando llegara a las tantas después de ponerse bien en el bar jugando dominó o simplemente callarte cuando no te echara cuenta. Te voy a decir la verdad: eso es una grandísima mentira. Y ya es tiempo de que una mujer grande te diga las cosas como son:

Lo primero que hay que aclararte es que TÚ eres una persona completa, y bájate del burro de la media naranja y su puta madre. Esa mariconada no existe. Cada persona es completa en sí misma y debe ser culpa de Disney o de quien sea, la estúpida idea romántica del alma gemela y esas chorradas.

Segundo: cariño, cuando a una no le dan lo que se merece, respeto, afecto, y todo lo que se supone que lleva el asunto de serie, lo más sano es aclarar las cosas, y si no llegamos a un acuerdo hacer la pregunta de rigor al susodicho: ¿vienes o te quedas?, si no viene lo mejor es dejarlo. Y a otro perro con ese hueso. Que hombres es lo que sobra en este mundo y no hay nada que se resista a un buen par de tetas y si tienes ovarios suficientes para quererte a tí misma, te sobrarán para mandarlo a la mierda o al fundillo de su madre, de dónde probablemente no debió salir nunca.

Tercero: vive, que cada día es único. Regálate algo y por favor… no dejes que te manipulen por los dineros. No hay perras que paguen la infelicidad de una mujer. Pues nuestra naturaleza es al de ser reinas de la vida y no esclavas de ningún cabrón.

Ea, que no se diga que no te contesté claramente. Tú misma.

La Petarda.

Y que se olviden de réplicas que ese regalo no se lo doy ni a aquel que corre el riesgo de vivir a mi lado. ¡No! (este advervio me encanta).

[Publicado originalmente el 19 de enero de 2007]

Después de mucho discutir con la gente, cosa completamente inútil, he decidido mandar a mis amigos a la mierda. Sí, a la mierda. Me tenían hasta el coño. Y no esperen que me disculpe por el lenguaje, yo soy así, y al que no le guste, que se vaya a la mierda también. En fin, lo que decía. Después de el manicomio navideño salpicado de polvorones (sólo los de Antequera, que conste y no por falta de empeño) y licores varios acompañados de bacanales –literales–, pues, como diría… estoy como una vaca. Y lo peor, como una perra-vaca…ay de mi, quién me iba a decir que con este tipazo que tengo iba a estara dos velas en plena temporada invernal. La verdad es que es de pena. Pero bueno, así son las cosas. Me derrocharé en demostraciones de amor propio…jeje

Para consolarme…jejeje…. y distraer mis hiperatareados sentidos, que son muchos y muy sentidos, he decidido comenzar este blog. Estoy segura de que muchos me leerán en la revista, lo sé, reconozco mi fama e importancia, pero esto es más…directo, digamos. El editor pondrá el grito en el cielo, y me da igual, por mi útero que me da igual. Yo, ante todo, me debo a mi público y vosostros entendereis que quiera atenderos directamente. Por lo que de ahora en adelante tendremos dos frentes de batalla: el Consultorio de la Doctora Corazón, en la revista, y este blog en el que unos amigos me han dicho que puedo escribir. De momento me despido porque tengo que ir al gimnasio a ver si algo de los 500 kilos de grasa horripilante que me he metido entre pechos y espalda logra desaparecer.

Por cierto, lo de mis amigos…no es que los mandara a la mierda de verdad, es que ellos saben que soy muy temperamental y me pongo histérica perdía cuando se ponen gilipollas, pero en el fondo saben perfectamente que los adoro. Ay que me pongo marujona sentimental…!!!!

Aprovecho y mando saludos al Pupi y al Pancho, que como siempre están atentos a mis cosas. Muak y muak!!! Nos vemos!!!!

Publicación original el 8 de enero de 2007.

Sí, La Petarda es un personaje que apareció en un proyecto de escritura colectiva y del que he decidido rescatar algunos de sus textos.

Ahí queda el aviso.

Voy a darle a dos campanas con la misma piedra (no digo pájaros porque me parece más vulgar y de paso me evito el problema con los ecologistas).

Leo en el Público las usuales –y desafortunadas– declaraciones de otro más de los obispos que dice: “Cristo murió sin cuidados paliativos” y las lecturas posibles son varias. Dichas lecturas me obligan a preguntar: ¿tú estabas ahí?, ¿tú lo viste?, ¿en realidad sabes quién era Cristo?, ¿sabes cómo era su naturaleza exactamente? Si lo sabes y no lo has dicho has pecado de la omisión más grande que se te pueda ocurrir porque la cuestión sobre la naturaleza de Cristo ni siquiera el Papa-Ratzi y sus “colaboradores” la tienen clara. Así que ve sacando las cuentas.

De todos modos no me extenderé mucho con los comentarios de alguien que obviamente está senil y que probablemente cuando esté en su lecho de muerte suplicará por una ayudita de morfina, porque de seguro no tendrá los güevos de aguantar como Cristo, estoico y ejemplar. Ojalá tenga a su lado a alguien realmente amoroso que no haya escuchado sus estúpidos discursos y le ayude a tener una buena muerte (Eso sí, ojo con el infierno, que Ratzi ha dicho que sí existe. Qué cachondeo, un día sí y otro no).

En cualquier caso, la segunda campanada es para la internauta Diana, que ha dado en la Diana con un comentario que hizo al artículo puiblicado en El Público que cito a continuación:

    Si después de decir esto no se ha abierto la tierra bajo sus pies y se lo tragó es que dios no existe o se ha hecho budista y practica la no violencia. Dicho sea de paso la figura de Cristo está bastante copiada de la de Buda. DIANA

Diana, me quito la pamela ante ti, Olé tus ovarios….!!!!!

*Antes de que algún quisquilloso de la lengua me critique por decir la profeta, os remito a ver lo que pone nuestra querida RAE en las acepciones de profeta y profetisa. Después dirán que soy una opositora de la Academia, pero es que me lo ponen a güevos.

Leo en El País la entrevista de Rosana Torres a Darío Fo titulada "Hay que reírse de uno mismo y comprender que nos manipulan" y piendo: "Ole tus güevos Darío!!!!!!!"

Me limito a citar una breve parte de la entrevista en cuestión:

    P. ¿Sigue pensando que las revoluciones siempre empiezan bien y acaban fatal?

    R. No hay más que mirar hacia la historia. Pienso en el cristianismo, sus significados, sus fines…, y miro al Papa. ¿Pero qué tiene que ver ese señor con el pensamiento de Cristo? ¡Si no hace nada!, ni él ni sus cardenales, el clero es una gran masa de poder y Jesús sólo habló del poder del amor. ¡No hay más que ver a los obispos españoles, pidiendo el voto para la derecha! Encima son políticamente reaccionarios. Justo lo contrario que Cristo.

¿Qué se puede decir después de esto?

Definitivamente yo le he hecho algo muy, muy malo al dios griego del fin de semana. Vamos que debo ser peor que Pandora y la caja. Una no puede estar tranquila en el fin de semana, ver la tele, leer algo entretenido o salir a tomarse un café sin llevarse estos disgustos. Que una ya no está pa’ tanto ¿Por qué digo esto?, pues es muy simple. *

Lo que me tiene perturbada de esta manera irracional es la manía de Marianito de meterse en líos. Vamos, que si lo tuviera cerca tendría que amenazarlo con lo mismo que a la Bruni: arrancarle la cabeza!!! ¿Es que no te cansas de meter la pata hijo mío?

Mariano, Marianito. La cosa es simple: escena de Barrio Sésamo, ¿500 millones en cuatro años? Como es evidente que no llegaste a tiempo a la clase de las sumas, te lo explicaré a ver si lo pillas, ¿eh?

500.000.000 de árboles en cuatro años son:

125.000.000 por año
  10.416.666   por mes
       347.222   por día
          14.467   por hora
               241   por minuto
                   4   por segundo [todas las cifras son aproximadas]

¡¡¡Mariano!!!!! ¡¡¡¡¡ Ya lo pillé!!!!!!!!

Hombre, pero si eres mi héroe, tu objetivo real es resolver el paro de toda España. Imagina, los números anteriores son para realizar la siembra de árboles 24 horas al día, lo que generaría un gran mercado de proveedores de árboles, vendedores de abonos, carretillas, guantes, monos, linternas y luces (para la noche), chubasqueros, camiones antinieve (con mucha sal), paraguas indestructibles, mucha gasolina, mogollón de cremas hidratantes porque las manos se nos pondrán como un poema, mucho gasto de prevención de riesgos laborales, y si no, mucho fisioterapeuta, vendedores de café, carajillos y sucedáneos… ¿debo seguir?

¿En serio crees que somos tan estúpidos como para tomarte en serio cuando dices esas cosas?, anda, anda y busca a la Bruni y si le haces algún favor hasta te presta el estimulador neurológico que le recomendé. Lo malo es que un ciego que guía a otro ciego… (por favor, no os pongáis políticamente sensibles, especialmente los de la ONCE, es solo un refrán y es alegórico…)

* Fotografía bajo licencia Copyleft, tomada del diaro Publico en su edición digital, http://www.publico.es

[Foto de la campaña de Lancia tomada de El Semanal de El País, para propósitos meramente documentales. Copyright de sus autores.]